本來作家的靈魂被永久的孤傲所包裹，等候有人能夠瞭解與包涵也畢竟不過是必定幻滅的夢境，能夠依靠與信賴的存在，隻能夠是筆墨罷了。

一如十年前。

為了證明我不是胡亂斷言，我要將十年前寫的狗屁不通的當代詩摘錄出來，阿誰時候我的胡想真的是當墨客和散文家。

如果這些筆墨是彆人寫出來的話，那我必定大要上必定他那堆砌詞采的工夫，說他文筆還是能夠的，內心當然猖獗嘲笑此人，如果此人還要去寫網文的話，那我必定坐等他撞得頭破血流。

任由筆墨從筆端傾瀉而出的感受現在並冇有讓我暢快淋漓，有的隻是無儘的難過，或許在這一刻，阿誰死掉的他，長久地在我麻痹不仁的身材中重生了，以是纔會讓阿誰理性的我變得些許感性。